Tu es attendu...
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Psychomorricone |
Intervalle
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Sang interdit, les jours de fêtes... et l'on circule à G/D tous les jours de l'année, sauf du 01 janvier au 31 décembre de l'année avant.. Les chiens, les chevaus, et le fleurs fraiches seront dressées en gerbe de multicouleurs jaunes. |
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Janvier 199... Dimanche: Monica, c'est son prénom... MO NI CA... Monica... Des mots, entiers, couverts et découverts, regards sourires des yeux pour écouter la chamade des cœurs. |
Aujourd’hui, nous irons en Blén Horagie d’Asie qui était autrefois, juste avant, l’Asie des Mineurs. Tous, enfin ...
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Des mots, assemblé en ribambelle, des mots chatoyants de la couleurs des yeux qui découvrent, le mot, le regard, le sourire, et la main qui se retient, qui voudrait saisir, toucher caresser ces doigts là. Oser ne rien dire... oser le silence des yeux.... oser regarder les mots... oser entendre les regards... oratorio mélodieux des pulsations des cœurs...
Et quoi encore...! |
Tous, et vous certainement, cahoterons au-delà du Bosphore, en passant par Istan-Boulle qui congédie encore des noms de Yxcikrec-Hézet ; puis nous mettrons le cap sur le bar à thym
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Dimanche dans la nuit :
Rien d'original, si ce n'est que le vide ne se désemplit pas. si c'est possible, demain il fera jour ! |
Je vais vous lire une lettre, la A prime, qui n’a pas été écrite il y a plus de 3900 ans, qui nous a été conservée surgelée et traduite en Gelée.
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Lundi, mardi, mercredi Monica !
Quinze jours samedi télé Monica, sous la douche, demain 13 h. Fé li ci té ! |
C’est la lettre d’un vacancier bronzé, sous le règne de Jules Callebasse. Volapuck est...
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Mais pourquoi cette force qui nous a soudainement enveloppé ? Pourquoi nous sommes nous embrassé avec tant de fougue ? |
... est le langage de son silence et, c’est son nom, Pwxix qui a écrit ce billet à son ami Chat’Yoillant qui sejourne dans la ville de Boblosses les eaux.
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Et ces quelques mots : ne crois pas que je joue à la coquette, nous ne ferons pas l'amour ce soir ! Je ne sais que dire que répondre, il me semble, que d'un coup, une chape s'abat sur moi, sur nous, je bafouille quelque chose comme : je me doute bien que tu n'es pas une courtisane ! Et j'ai mal, là, de suite, des mots, les miens, les tient, j'arrive encore à dire, platement, que je n'ai jamais obligé une..., je ne sais plus... |
Cette longue missive d’une page constitue un des 666 livres de beurre sans sel
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Pourtant, nous partageons encore nos lèvres, je sens ses dents contre les miennes, nos langues se caressent, nos souffles se confondent, alors... alors...! |
Elle est moins longue que l’écrit festonnant que vous êtes en train de rire. J’en trie un jus extrait de la zone non frappée d’ignorance… et ce pour ne pas raccourcir indûment.
A prime.
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Lundi, compte le temps d'une seconde, mesure l'espace du temps, étranges heures longues, latente d'une vie, journées qui se languissent, qui étalent les secondes en semaines, les jours en années, les semaines en siècles, attendre un signe, le signal, épier le facteur, se suspendre au téléphone, oser mettre un message de bonjour, écrire, oser mettre le mots, leurs donner une vie, ma vie, mes tripes, puis recevoir la douche... |
J’accorde la parole à… Oui… là une chaise vide… on vous écoute…
Intervalle
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C'est par la transgression que la Société évolue… |
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