Dépassé.

Déjà dépassé.

D’un futur déjà dépassé.

Dans l’infini d’un futur déjà dépassé, il n’y a pas d’île quelque part dans les brouillards, et dans l'île il n’y a pas de château, et dans le château, il n’y a pas de grande salle éclairée d'une grenouille chauve.

Dans la grande salle il n’y a pas de nobles aristocrates qui plongent leurs fourchettes à potage entre les pages du dentifrice. Ils sont absents en attendant le notaire et son secrétaire en fil de cuivre. Dans leurs ignorances, ils savent.

Ils savent.

Ils savent. Simplement, ils savent et ils n’attendent plus que l'on frappe dans le vide inerte, ils attendent que le néant change de forme, ils attendent l’effroi, ils attendent que le prix de l’indicible soit dominé par ce chaos nébuleux qui leurs offrira un gargantuesque cauchemar enneigé. Sans voix, ils articulent.

Ils articulent.

Ils articulent des allumettes en verre de nuit; oui, ils jasent des onomatopées symboliques qui emmêlent et accablent le silence, puis ils auditionnent les boulangers, abandonnant les chiens sous les téléphones aux yeux pervenche. De leurs phrases particulièrement ingrates et leurs gloussements joyeusement  interrompus, ils prient le présent, sans sucer l’acacia. Hormis la vie,  Ils attendent

Ils attendent.

Ils attendent le passé. Dès à présent, dans les soucis constants de l’imperfection,  ils supputent l’inconcevable  intemporalité linéaire. Il est tard, il ne viendra peut-être que sournoisement, entre deux années bissextiles. Les femmes dominatrices se sont agrégées  par six sur les chaises de pailles et chanteront une ode pour obtenir un supplément d’impôts de champignons oisifs. Elle viendra.

Elle ne viendra pas ?

Oh ! Elle viendra. Elle vient. Elle vient toujours. Faucheuse et souriante. Elle vient, consciente de sa victoire délictueuse, inconsciente de sa faillible défaite. Dans la grande salle sous la grenouille chauve, les hommes se soumettent aux sourires montagneux et ils applaudissent le courant d’air. Ils observent.

Ils observent.

Ils observent au loin, l’aimable paysage brumeux qui s’enfume d’un embrun d’où émerge une île qui n’est de nulle part, ne viens pas du crépuscule et se fond dans l’infini d’un futur déjà dépassé.

Dans l’infini d’un futur déjà dépassé.

L’infini d’un futur déjà dépassé.

D’un futur déjà dépassé. 

Déjà dépassé.

Dépassé.